Fra forfatteren: Refleksjoner over ensomhet, den tvilsomme gleden av å bli likt av alle og være nødvendig av alle, evnen til å elske seg selv A Tale of a Lonely Cactus I én enorm og trist ørken , en stor kaktus vokste en gang. Dager, måneder og år gikk, og kaktusen vokste og vokste, alene. Og han hadde ingen å snakke med, for å diskutere for eksempel været eller skyene som noen ganger fløy høyt på himmelen. Ikke en eneste levende sjel passerte eller krøp forbi, ingen spurte eller ba ham om noe. Men kaktusen følte seg ikke ensom, for den visste ikke hva ensomhet var. Men så en dag oppsto en ny sandstorm, og en støvvirvel brakte og kastet en liten fugl til foten av kaktusen. Hun lå ubevegelig, øynene var lukket, men det var merkbart hvordan det lille hjertet hennes banket et sted i nakken hennes, knapt nok. , sjelen som han til slutt møtte i sitt ensomme liv. Solen steg høyt på himmelen og oversvømmet gradvis ørkenen med et nådeløst lys, og den hjelpeløse fuglen var prisgitt de brennende strålene. Kaktusen bøyde seg, og dens store skygge dekket babyen. Hvordan redde den uventede gjesten? Og hva bør du gjøre? Kaktusen visste ikke noe om dette, fordi den i sitt lange liv aldri hadde møtt en eneste levende skapning. Han tenkte så intenst at selv den tynne huden hans ikke tålte det og plutselig sprakk med en høy "sprekk" Vann strømmet fra sprekken direkte på fuglen, noe som viste seg å være veldig nyttig. Fuglen våknet umiddelbart til liv, kvitret noe på fuglespråket, lettet og fløy bort til ukjent avstand. Kanskje hun takket sin frelser, men han forsto det bare ikke. En kort tid gikk, og den lille fuglen fløy inn igjen, men ikke alene, men med et dusin venninner. De flagret muntert rundt den gamle kaktusen, kvitret høyt og så ut til å spørre om noe. Kaktusen var veldig fornøyd med slik oppmerksomhet, den blåste seg opp og prøvde å være høflig, men igjen overdrev den, og igjen sprakk den tynne skallet. Fuglene så ut til å vente på nettopp dette og skyndte seg til vannet som rant fra såret. Etter å ha slukket tørsten, tok de av med en gang og fløy bort til den skyfrie himmelen. Kaktusen visste nå hva ensomhet var. Han sto, så stor og alene midt i den endeløse ørkenen, og ventet og ventet på at den lille fuglen skulle fly inn med vennene sine. Og selv om utseendet deres forårsaket smerte på kaktusen, var det ikke så forferdelig som smerten ved ensomhet. Han var så trist at han ikke en gang la merke til hvordan en liten knopp dukket opp på toppen av hodet hans. Det gikk noen dager, småfugler fløy inn igjen, jerboaer hoppet opp, slanger krøp. Og alle som krøp eller løp forbi kaktusen var sikker på å kysse sprekken på siden, som ble større, fordi flere og flere ville drikke vann. Kaktusen sparte ikke på sin sparefuktighet for noen, den var veldig glad for at andre trengte den så mye. Folk tok bagasjen av kamelene, la ut ballene og posene på den uberørte sanden, tente bål fra krattskogen de hadde med seg, og begynte å steke kjøttet. En av dem nærmet seg kaktusen med en stor buet kniv og skar et dypt kutt på siden, hvorfra vann fosset ut. Kaktusen kjente kreftene hans smelte bort, fordi folk tok for mye vann fra ham. Men han var glad for at så mange mennesker og dyr trengte ham, at alle samlet seg her for hans skyld og brukte det han gir dem en annen. Fugler fløy inn og ut, og antallet økte. Ville dyr snek seg opp om natten. Og alle satte seg på det enorme såret på siden av kaktusen og drakk den styrkegivende nektaren. Og knoppen som ikke kunne blomstre på ham.