Det var en gang en jente, hun var 15, og det var ingen brann i livet hennes. Hun var så flyktig, nesten gjennomsiktig. Nesten ingenting skjedde med henne: hun gikk på skolen, kom hjem, gjorde lekser og la seg. Men en dag banket depresjonen på huset hennes - grått, stort, geléaktig. Hun rullet inn i rommet, etterlot seg et klebrig spor etter seg, klatret opp på jentas seng og sa: nå skal vi bo sammen og jenta var sånn: ok, du har nok ikke noe annet sted å bo, bo hos meg. Hun hadde aldri slitt med noe - hvis det var slik, så var det slik. Og nå kom jenta fra skolen hver dag, og depresjonen ventet på henne på rommet. Hun klatret opp på fanget til jenta, på brystet og på nakken. Hun blandet seg med å gjøre lekser - hun krøp rett på notatbøkene og tilslørte alt. Jeg spiste maten hennes og ble større, større, større Til å begynne med passet depresjon ikke lenger på sengen, passet inn på rommet, passet inn i leiligheten. Det var umulig å komme inn i huset uten å være nedsenket i den geléaktige kroppen sin. Hun fortsatte å vokse og nådde jenteskolen, jentegården og skjulte hele byen. Jenta fortalte alle at verden var blitt som en grå igle, men ingen hørte henne En dag ble det vanskelig for jenta å bevege seg i denne depressive geléen, den ble ikke bare større, men også tettere. Hun visste ikke hvordan hun skulle komme seg ut av sengen og sluttet å gå på skolen. Alt hun tenkte på gjorde vondt. – en natt ropte jenta. - "Du kom nettopp hjem til meg uten en invitasjon, og nå lar du meg ikke puste?" Det var ingen styrke, ingen støtte, hun bestemte seg for å sparke denne fete depresjonen ut av hjemmet og byen hennes, uansett hva det kostet henne strømmet ut av det. Hun helte alkohol over henne, tok piller for å slutte å se henne - hun sluttet virkelig å se henne, men ikke lenge hun leste i en klok bok at hun bare kunne bli beseiret av begjærets ild. Jeg brente fyrstikker, men de tente fortsatt ikke. Lighteren fungerte ikke, alt gikk raskt ut og berørte kroppen av depresjon. En kraftigere ild var nødvendig. Hun gikk inn i hvert hus og spurte om begjærets ild. Og folk fortalte henne hva som lyser dem opp, hva som gjør dem levende. Hun skrev ned og spurte, skrev ned og spurte. Og for hver ny person ble det mer og mer ild i henne «Men jeg tar det og flytter til en annen by for å studere, jeg skal spørre folk og skrive ned alt å komme til en annen by. Og generelt sett har jeg ikke prøvd mange ting ennå, men jeg vil virkelig,” sa jenta . Hun tømte seg til størrelse med et rom, så til størrelse med en katt, til hun ble en liten grå rullestein. Nå har jenta gjort alt hun ville da: hun ble journalist, prøvde mye nytt og skrev en bok om inspirasjon og hvordan hun vant, uansett hva .Og en liten grå rullestein ligger i kommoden hennes, som et minne, og beholder historien om seieren hennes.